Walk In Darkness, Not In Light by Deslea R. Judd - Deutsche
German translation of Walk In Darkness, Not In Light courtesy of WorldofX. Wenn die Welt auf dem Kopf steht, dann nimmt man manchmal jeden Trost, den man kriegen kann.

Walk In Darkness, Not In Light *R* 1/1
Deslea R. Judd
Copyright 2001

DISCLAIMER: Situationen nicht meine. Interpretation meine. Deal.
RATING: R
SPOILER/ZEITRAHMEN: „Ein Sohn“ post-ep, kleinere Spoiler für „Requiem“.
KATEGORIE: Vignette, Angst, post-ep, Krycek/Diana, Krycek/Marita, Mulder/Diana.
SUMMARY: Wenn die Welt auf dem Kopf steht, dann nimmt man manchmal jeden Trost, den man kriegen kann.

WIDMUNG: Für den Harem Of X Files Other Women Defenders. You rock!
MEHR FICTION: http://fiction.deslea.com
FEEDBACK: Liebe es. deslea@deslea.com. (Nur auf Englisch)


Übersetzung: Eilan

E-Mail: EilanofAlbion@gmx.net

Vielleicht sollte ich vorher erklären, warum ich diese Story übersetze. Ich dachte erst, es würde wegen den Pairings niemand lesen. Na ja, dann mache ich das eben umsonst. Kann nicht schaden, ich muss mich momentan nämlich an Übersetzungen üben. Lasst euch von den Pairings nicht abschrecken, es ist eine lesenswerte Story und endlich mal eine, die Diana nicht als Monster darstellt.


Watergate.

Wie verdammt lustig, dass ich im Watergate leben sollte.

Die Ironie war nicht beabsichtigt. Es passierte einfach, dass, als ich nach DC zurückkehrte, der Krebskandidat auch umziehen und mich in seiner Nähe haben wollte. Die ersten beiden Wohnungen, die wir im selben Gebäude fanden waren im Watergate, nur eine Aufzugfahrt voneinander entfernt.

Trotzdem, meinen kaputten Türrahmen betrachtend muss ich lachen. Drei Eindringlinge in einer Nacht. Nur im Watergate.

Ich ziehe meine Waffe, aber ich halte sie ohne große Überzeugung. Mein letzter Eindringling hat keinen Versuch gemacht seine Anwesenheit bemerkbar zu machen. Er ist nicht hier, um mich zu verletzen. Das verkleinert das Feld der möglichen Leute. Alex? Vielleicht Jeffrey? Einer meiner zahlreichen Informanten?

Ich öffne die Tür.

Er wird umrissen von den Straßenlaternen, die in das Fenster scheinen. Sein Rücken ist mir zugewandt, seine Silhouette im Schatten. Ein Arm hängt ruhig an seiner Seite herunter, unbewegt, leblos.

„Mach nicht das Licht an.“

Erschaudernd schließe ich die Tür hinter mir und hänge die Kette an ihren Platz. Ich lege meine Schlüssel und die Pistole auf den Schrank. Er ist immer noch chaotisch, wo Fox ihn vorher durchsucht hat. Durchsucht nach dem, was er wollte, damit er es benutzen konnte um seine gottverdammte Rothaarige zu retten. Geh zur Hölle, Fox.

„Was tust du hier, Alex?“

Er seufzt und seine Schultern sinken ein wenig. Es lässt seinen schlechten Arm in einem seltsamen Winkel herabhängen. Ich kann meine Augen nicht davon lösen. Es kommt noch oft vor, dass ich ihn mir so ansehen kann, ohne von ihm beobachtet zu werden. Alex Krycek ist nicht die Art von Mann, die jedem ihren Rücken zudrehen – nicht einmal einem Verbündeten. Und man starrt keinen Amputierten an, wenn er weiß, dass man ihn ansieht. Vor allem nicht Alex Krycek.

Das zweite Mal im Zeitraum einiger Tage werde ich zum letzten Fluchtort eines Mannes von dem ich gedacht hätte, er würde niemals einen brauchen. Das Vertrauen des Rauchers war berechnend... manipulierend. Aber Alex... ich weiß nicht, was ich von Alex halten soll. Er ist zu verloren, zu geschlagen, um jetzt gerade bewusst berechnend zu sein. Ich kann den rauen Unterton seiner Stimme hören und plötzlich bin ich mir absolut sicher, dass Tränen auf seinem Gesicht sind. Ich kann mir keinen anderen Grund vorstellen aus dem er mir den Rücken zudrehen würde. Er könnte von Säure entstellt worden sein und er würde mir trotzdem nicht den Rücken zudrehen. Er hat zu lange damit zugebracht beide Seiten gegen die Mitte auszuspielen, um das zu tun. Der Überlebenstrieb ist zu ausgeprägt.

„Wieso warst du nicht in El Rico?“, frage ich schließlich.

„Ich bin nach Fort Marlene gegangen. Ich habe versucht es zu verhindern. Ich habe versucht Cassandra zurückzubringen.“

Nun, das passt. Er war wütend, weil wir sie übergeben wollten. Alex mag ein Mörder sein, aber er ist kein Massenmörder in diesen Dimensionen. Und, ob man es mag oder nicht, was wir heute Nacht versucht haben zu tun wäre genau das gewesen, wäre es nach Plan verlaufen.

„Was auch immer dabei herauskommt, du hast das richtige getan.“

Er schnaubt, ein schroffes Geräusch von Gelächter durch seine Nase. „Du sagst das nur, weil alles zur Hölle gegangen ist.“

„Nein, das tue ich nicht. Du bist ein besserer Mensch als irgendeiner von uns.“

Fox eingeschlossen, realisiere ich mit Erstaunen. Er hat mich heute Nacht enttäuscht, auf tausend Arten. Fox und Alex sind wie zwei Seiten einer Münze, und heute Nacht hat der dunkle Zwilling sich als der bessere erwiesen. Du weißt, dass die Welt zur Hölle gegangen ist, wenn Alex Krycek der beste Mann aus diesem Haufen ist. Du weißt, dass die Welt zur Hölle gegangen ist, wenn du immer noch denjenigen willst, der sich als der schlechtere erwiesen hat.

„Ich bin froh, dass du es raus geschafft hast, Diana. Du und auch Mulder.“

„Ich merke, dass du den Raucher nicht mit einbezogen hast.“

Das Lachen, das darauf folgt, ist nicht mehr ganz so schroff, nicht mehr ganz so verwundet wie das zuvor. Ich bin froh. „Ich wusste einfach, dass dieser Bastard es raus geschafft hat. Mein Glück ist nicht so gut.“

Ich lache auch. „Meins auch nicht.“

„Was ist mit Mulder passiert?“, fragt er. „Ich habe ihn auf den Scannern gehört. Er ist da draußen mit den FBI-Hackern. Ich dachte, er wäre bei dir.“

„Er hat mich verlassen, bevor es anfing“, sage ich ihm. „Er hat mich verlassen-“, ich stocke einen Moment und fange dann von vorne an. „Er hat mich verlassen, um Scully zu holen.“ Ich mag es, wie meine Stimme sich anhört. Stark. Nüchtern.

„Oh, Jesus, Diana, es tut mir leid.“

„Sei kein Idiot“, sage ich unverblümt. Gottverdammt, ich werde *nicht* weinen. Vor allem nicht vor Alex Krycek. „Ich will nicht, dass sie stirbt. So nachtragend bin ich nicht.“

„Tut trotzdem noch weh.“

Nun, damit hat er mich erwischt. „Ja.“ Das Seufzen, das darauf folgt hört sich selbst für mich geschlagen an. Verdammt, ich muss wirklich das Thema wechseln, oder ich werde heulen, Alex sei verdammt. „Was ist im Fort passiert?“

„Die Rebellen haben das Embryo gestohlen. Töteten ein paar der Wissenschaftler. Zerstörten die Impfstoffvorräte. Es ist ein einziges Chaos da draußen.“

„Der Impfstoff ist weg?“

„Nein, es gibt noch mehr Vorräte. Einige im NASA Goddard, einige im Pentagon. Wir können alles wiederherstellen – aber es wird einige Zeit dauern.“

„Was ist mit den Versuchspersonen?“, frage ich. „Es wird schwer sein alles ohne sie wiederherzustellen.“

„Tot“, sagt er. „Alle außer einer. Sie war, wo sie nicht hätte sein sollen, mit jemandem, mit dem sie nicht hätte sein sollen. Also kriegten sie sie nicht.“

„Was hast du mit ihr gemacht?“

„Ich ließ sie dort“, sagt er. „Wir brauchen sie um das Projekt wiederaufzubauen. Wenn ich nicht – wenn ich sie rausgeholt hätte – dann wäre alles vorbei gewesen. Du kannst nicht einen retten und die Welt opfern.“

Etwas ist absolut nicht in Ordnung mit seinen Worten – genauso nicht in Ordnung wie sein schlechter Arm. Ich denke eine Weile darüber nach, und dann erkenne ich es. Er rechtfertigt sich. Verteidigt seine Handlungen. Er hat das nie zuvor getan.

„Was hast du mir nicht gesagt?“, frage ich, auf ihn zugehend. Ich gehe langsam, meine Schritte sind hörbar. Alex mag abgelenkt sein, aber seine Überlebensinstinkte sollten nicht unterschätzt werden. Wenn ich ihn unvorbereitet erwische, könnte er mich reflexartig töten, bevor er wüsste, was er getan hat. Vor allem jetzt, wo Reflexe alles sind, was er noch hat.

„Ich dachte, sie wäre tot“, sagt er, seine Stimme leise und rau. „Sie haben mir gesagt sie wäre tot.“ Jesus.

„Was erzählst du mir, Alex?“, frage ich und lege zögernd eine Hand auf seine Schulter, da ich eine ziemlich gute Idee davon habe, was er antworten wird. Niemand könnte ihn so verletzen. Niemand außer-

„Es war Marita“, bringt er heraus. „Jesus, Diana, es war Marita.“ Ich bin nahe genug, um die Sehnen in seinem Nacken zu sehen, verspannt, hart, flackernd im Licht der Straße. Ich verstärke den Druck meiner Hand auf seiner Schulter, und die Tatsache, dass er sich nicht zurückzieht spricht Bände. „Sie war so – weiß – und so – krank – und ich konnte sie nicht rausholen“, flüstert er. „Ich konnte sie nicht rausholen.“

„Nein, das konntest du nicht“, murmle ich und staune über das verdrehte Heldentum dieses Mannes. Ein durchtriebener Killer, und trotzdem kann er sich und die Frau, die er liebt opfern, um die Welt zu retten, während die Guten herumrennen und versuchen sich selbst zu retten. Wahnsinn. Es ist alles Wahnsinn. Schlecht ist gut und gut ist schlecht und der Teufel ist der Märtyrer und die Engel sind schwache Abbilder des dunklen Lichts des Teufels. Wahnsinn.

Wenn ich auch nur ein bisschen Verstand hätte, würde ich ihn wollen. Ihn anstatt Fox. Aber dann, wenn ich ihn wollte, wäre ich so wahnsinnig wie der Rest der Welt heute Nacht zu sein scheint. Wir werden vom Licht angezogen. Das ist, wie wir sind. Es ist eine seltene Art von Frau, die die Dunkelheit lieben kann – eine Frau wie die, um die er jetzt trauert.

Aber was passiert, wenn die Welt auf den Kopf gestellt wird? Wenn Licht dunkel ist und das Dunkel Licht? Was dann?

Dann... denke ich findet man Trost, wie man es kann.

Ich küsse ihn.

Mein Mund findet seinen Nacken, und ich konzentriere mich auf den harten Muskelstrang dort, sauge an ihm. Seine Hand fliegt zu meiner, noch immer auf seiner Schulter, und hält sie. Ich bleibe einen langen Moment lang ganz still stehen. Frage mich, ob er seine Hand um meine schließen , oder sie wegschieben wird. Eines wäre Trost. Das andere wäre Erleichterung.

„Du berührst nicht mich“, sagt er mit Nachdruck. „Du berührst ihn.“

„Ja“, gebe ich zu. Er mag heute Nacht das Licht sein, aber ich will ihn nur, weil er das andere Licht spiegelt. Mein Licht. Das Licht, aus dem Dunkelheit wurde.

Ich fahre meine Hand durch sein Haar und er ist nicht Fox, aber es ist weich und plötzlich verstehe ich, wie Marita dies tun konnte, wie sie ihn halten und lieben konnte. Weil unter all dem er nur ein anderer verwundeter Mann ist. Er stöhnt. „Es ist so lange her“, flüstert er. „So lange.“ Seine Hand umklammert meine.

„Ich kann sie sein. Wenn du mich lässt. Wenn es dunkel ist.“

Er schaudert ein bisschen, seine Schultern von einem Seufzen vibrierend. Er dreht sich und sein Gesicht liegt im Schatten, aber seine Augen funkeln. Nicht vor Verlangen. Vor Tränen. Es sind alles Tränen. In einer verdrehten Logik macht es das besser. Das geht für ihn nicht mehr um mich als es für mich um ihn geht.

„Ja“, sagt er schließlich. „Ja.“

Dann ist sein Mund auf meinem und er schmeckt nach Salz und Tränen und auch das macht es besser, weil ich nicht den Unterschied zwischen den beiden feststellen kann. Jeder Mann schmeckt anders, aber Tränen schmecken gleich, egal, wessen sie sind.

Er hält seinen Arm zurück, weg von mir, mich nicht mit ihm berührend; und ich schlüpfe aus meinen Schuhen, um nicht so groß zu sein. Ich unterstütze seine zerbrechliche Vorstellung und er unterstützt meine. Seine Rücksicht schmerzt mich, weil es so lange her ist, dass ein Mann berücksichtigt hat, was ich brauche; aber mehr als das wärmt es mich.

Der Sex ist nicht weiter bemerkenswert, eine vergebliche Anstrengung zu berühren und zu halten, ohne die schwachen Banden zu brechen, die zwischen uns bestehen. Er hält mich so nahe, in mich stoßend, ohne den Kontakt zwischen uns zu brechen. Zwischen Bruchstücken meiner eigenen spinnwebendünnen Vorstellung frage ich mich, ob er das tut, damit alles nur Fleisch ist, damit er nicht den Unterschied zwischen meinem und ihrem Körper ausmachen kann; oder ob er auch sie so hält und umschlingt. Aber dann überfluten mich Wellen von Wärme und Bedürfnissen und die Erinnerungen kehren zurück und ich bin wieder ein Jahrzehnt jünger und dümmer und es kümmert mich nicht mehr.

Die Laute sind unartikuliert, keuchende Atemzüge und Seufzer und nur einmal rutscht es aus ihm heraus, „Oh Gott, Mar-“, und dann versenkt er seine Zähne in meiner Schulter, verschluckt den Rest ihres Namens. Bis dahin bin ich gekommen und ich warte nur noch auf ihn, also streiche ich über seine Haare, Tränen des Mitleids brennen in meinen Augen. Wir haben beide verloren, aber meiner ist lebendig während seine genauso gut tot sein könnte.

Ich fühle den schwachen Puls in mir als er kommt und ich fühle wie das Gefühl der Vollkommenheit abklingt, aber er verlässt mich nicht. Er bleibt einfach dort, sein Kopf an meine Schulter gelehnt und ich kann die Falte fühlen, wo seine Augen fest geschlossen sind. Ich weiß nicht, ob die Feuchtigkeit Schweiß oder Tränen ist. „Es tut mir leid“, flüstert er. „Es tut mir so verdammt leid.“ Ich weiß nicht, ob er das zu mir oder zu ihr sagt.

„Nicht“, wispere ich. Ich wiege seinen Kopf. „Nicht.“

Schließlich kommt er zu sich und er gleitet aus mir. Ich sollte aufstehen, ich sollte mich waschen, aber es ist so lange her, seit ich mich voll und warm gefühlt habe wie jetzt, dass ich mich nicht dazu bringen kann es zu tun. Also bleibe ich hier und er zieht mich an sich, sich nicht mehr darum kümmernd, ob sein Arm mich berührt und er küsst meine Stirn. „Oh, Diana“, seufzt er.

„Liebster Alex“, sage ich und küsse seine Wange.

„Ich wünschte, ich könnte bleiben“, sagt er und Gott, ich wünsche es auch, da es noch länger her ist, seit ich im Schlaf gehalten wurde, aber er kann nicht. Aus tausend Gründen kann er es nicht.

„Es ist besser so“, sage ich ihm. „Es wäre anders. Im Tageslicht.“

„Ja.“

Er erhebt sich und im gedämpften Licht der Straße sehe ich ihn sein Hemd zuknöpfen. Ich bemerke auf einmal, dass er es nicht ausgezogen hat... wegen seines Armes nehme ich an. Bei Marita hätte er das Hemd ausgezogen, und wahrscheinlich auch den Arm. Keine Vorstellung ist jemals perfekt realisiere ich. Die Wirklichkeit schimmert immer durch, nur ein bisschen. Nein, er kann definitiv nicht bleiben. Um unser beider Wohl.

„Ich weiß nicht, wohin ich von hier aus gehen soll“, sagt er, als er seine Hose zuknöpft.

„Ich auch nicht“, sage ich ihm. „Aber ich glaube, dass wir beide einen Weg nach vorne finden können.“ Ich beobachte ihn, während er zur Couch geht und eine Decke aufhebt. „Ich muss das glauben.“

Er kommt zu mir und breitet sie über mir aus. Die Geste rührt mich. „Ich glaube das auch“, sagt er mit einer festeren Stimme, als ich sie diese Nacht von ihm gehört habe. „Du hast mir geholfen, das zu glauben.“ Er streicht meine Haare zurück. „Danke, Diana. Danke, dass du eine Freundin bist.“

Es ist so verdammt verrückt, so eine verrückte Sache das zu sagen, nach dem, was wir gerade getan haben, aber irgendwie scheint es das Richtige zu sein. Vielleicht ist es das einzig Richtige, was er hätte sagen können. „Dir auch“, sage ich, seine Hand nehmend.

Er drückt sie, lässt sie dann los. „Gute Nacht, Diana.“

„Gute Nacht, Alex.“

Er verlässt mich, die Tür sachte hinter sich schließend. Ich sollte aufstehen und die Kette vorlegen, aber das tue ich nicht. Wenn die Welt auf dem Kopf steht ist es besser die Dunkelheit hereinzulassen als sie auszuschließen. Also lasse ich es, und das letzte, das ich höre, bevor ich in den Schlaf versinke, ist das leise Flüstern von sich entfernenden Schritten.

Ich fühle keinen Frieden. Ich fühle keine Freude. Aber ich fühle mich stark genug um weiterzumachen.

Und manchmal muss das genug sein.


END

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AUTHOR\'S NOTE: Der Harem Of X Files Other Women Defenders ist eine Mailingliste/Kollektiv aus Menschen, die die ‚anderen‘ Frauen bei Akte X mögen -- Marita, Monica, Diana, Samantha, Susanne, Kim, Holly, Sharon und andere. Wenn du interessiert bist an freundschaftlichen Diskussionen und Fiction, dann wirf einen Blick auf http://harem.deslea.com.